Я недавно задумался, что будет, если

— вдруг остановиться на том месте, где подумал об этом.

Зимой, за рулём машины, в сильный дождь или летом,
двигаясь с тяжёлой сумкой на пляж.

На стадионе, когда трибуны уже вошли в раж и орут что-то обидное. Причём всем, своим, чужим и судье. А ты молчишь.

Играя в шахматы, задержав ладонь на ладье, как будто ещё не решившись, идти или не идти, но, если дотронулся — ходи. Не делай вид, что ты спишь.

Развивая умную, как тебе кажется, мысль, которая мало кому интересна. Ты ещё говоришь, а люди, которые тебя слушали, сдвинулись с места и едут/идут/летят/плывут
в Калькутту или Париж.

А ты стоишь и думаешь, что же тебя остановило?
— пробитое колесо
— поднятая рука
— знакомое лицо в толпе встречающих какого-то мудака, прибывшего издалека с официальным визитом
— люди, как грибы паразиты, живущие на твоём стволе.
— чайник на медленном голубом огне
— жалость к себе

Что тебя останавливает на перекрёстке, на полпути, на полувздохе?

Жёстко и решительно сметаешь в ладонь крохи, рассыпанные как приманку.
Ты мышь, а вокруг уже банка.
Самое место для остановившегося на минуту подранка.

Дортмунд, 17.11.2020