Сегодня обещали проливные дожди. Было даже штормовое предупреждение. Но поступила, видимо, команда «Жди!», или кто-то выстрелил на упреждение
и тяжёлые тучи, нависавшие над вершинами гор и занавесившие острый угол вулкана исчезли без следа, как опытный уличный вор, увидевший слишком много охраны.
А пока дождь решал, быть или не быть, лить или не лить на пустынные чёрные пляжи, я вышел ему навстречу, чтобы попробовать смыть всё, что скопилось, все проблемы со стажем.
Подумал, как здорово, натянув на себя дождевик и короткие, до колен, синие шорты, выйти под проливной дождь, и ощутить тот самый счастливый миг, когда всё валится и смывается к чёрту.
Подставить его тяжёлым крупным каплям лицо, специально выбритое начисто для свидания и идти, чувствуя себя молодым наглецом, полным хозяином своей жизни и мироздания.
Стоять под ним, на чёрной, отмытой морем скале, скрестивши руки этаким лордом Байроном. Быть одному на одинокой Земле и владеть её сокровенными женскими тайнами.
Но дождь отменили, оставили, как компот, на десерт и я шёл вдоль моря в зелёном дурацком плаще. В следующий раз продавайте билеты на дождь, как на концерт или, лучше, отмените его вообще.