Хлеб не режу, ломаю кусками
и макаю в небелую соль.
Мы зачем поменялись местами?
Ведь у каждого разная боль.
Сколько входит в гранёную рюмку —
угнездилась удобно в руке.
Я пустое толку в медной ступке,
зёрна чувствуя на языке.
Локти в стол, а ладонями к небу,
как на паперти — что подадут?
В соль, кусками небелого хлеба.
Если только святые не врут.