Господи, да как же накипело.
Не отмыть, не отколоть ножом.
Тяжело быть инородным телом —
на стене повешенным ружьём.
Застрелиться, что ли, из себя же,
расчертив кругами барельеф.
Не впервой такое, если даже
ты «воздушка» и патроны блеф.
А потом кефиром на дорогу
из пакета долго вытекать.
Если пачкать, то чужие ноги,
и не мыть, а только утирать.
Если пахнуть, то машинным маслом,
ветошью и красками газет.
Было время, я довольно часто
в молоко стрелял и в белый свет.
Капли долетали до Сатурна,
генофондом спутников его.
Господи, спаси, тебе не трудно,
с нежилых, холодных островов.