А дождь пришёл за одиночеством.
На полке, между гордостью и страхом,
он пыль сотрёт, как вытирают отчество,
да и отечество. Из праха смоет к праху.
Но, одиночество! И тишина,
разбавленная вздохами ненастья,
стучит в прозрачный мир окна,
чтобы за ночь разбить его, на счастье.
У комаров настал сезон дождей.
Попрятались под листьями от влаги.
А вечером вчера: «Налей, налей!»
мне на ухо жужжали, бедолаги.
Так что налить? Есть кровь или портвейн,
что тоже не последнего разлива.
Его везут сюда из-за морей
для юных стариков паллиативом.
И если выпьешь, допивай до дна,
не оставляя на развод ни капли.
А одиночеству жить до утра
и отлетать озябшей серой цаплей.
Дортмунд, 5.06.2020