Слушай, я даже не главный герой на коне, читавший поэмы Пушкина, и не скрипач, умевший играть на одной струне, не я написал о Плюшкине.
То есть не Гоголь совсем, сжигающий том, в котором всё недосказанное, не Евтушенко с его «что потом», и другими такими отмазками.
Обо мне обычно самый мелкий курсив в газетной графе «Происшествия», попал под лошадь, скандалил и пил, не закусил и куча другого нелестного.
В договорах и контрактах о таких, как я, обычно самый последний пункт, где пишут о форс-мажоре. Я тот, кто уходил к румынам за Прут, а остался управдомом во Львове.
А там вже вивчив українську мову, таку співочу та лагідну, что на ней по ночам поют даже совы, а китайцы на ней молятся в пагодах
и забывают потихоньку свой родной мандарин и снимают портреты Мао. Я мог бы стать наследником династии Мин, но не нашёл через Янцзы переправу.
Ну, в общем так, я никак не герой твоего плутовского романа. У меня штаны в клетку с незашитой дырой и в ушах играет About A Girl Нирваны.
У тебя платье в крупный горошек и белые симпатичные рюшики. И ещё куча достоинств от головы и до ножек, ты подкачана и местами подсушена.
Если хочешь — будем дружить. Нет, не семьями, лучше давай домами. Насморк на украинском будет «нЕжить». Не жить — це не до мене, це до твоєї мами.