Долбит дятел большую дыру
В каштане, высоком и стройном.
Тот шепчет в ответ: «А я не умру?
Дай Б-г умереть достойно»…
Метка: 2020
А ты, мой друг, когда уедешь,
под коврик положив ключи,
туда, где бесконечный вереск
дрожит, как огонёк свечи…
А хочешь, я не буду тебе звонить
и говорить его голосом?
Пусть это будет та самая нить.
Снявши голову, не плачут по волосу…
А хочешь, я к тебе приеду?
Не знаю точно, пусть к обеду.
Ну, ничего, я подожду,
как рыба снулая во льду,
под козырьком и у подъезда…
А вот ещё, проходят в декабре
без света и метелей три недели
и странная Луна горит во мгле,
а остальные звёзды потускнели…
Целовала Люба Васю в губы.
Говорила Люба: «Нету больше сил,
я хочу поехать на Арубу,
если нет, хотя бы в ИзраИль!»..
Ну да, я же забыл, у тебя пятница.
Неделя закончилась, упирается как рак, но пятится,
открывая простор фантазии.
Пятница — день эвтаназии…
Я не пишу стихи. Это стихи пишут меня. Каждый раз открывая мне что-то новое.
Вовсе неважно — это конец мая или начало декабря, это что-то роковое или попсовое…
Обещал себе – не писать всякую хуйню.
Типа стихов с рассказами.
Если уже вышел с утра на войну,
пиши про сумочки с стразами…
Ну что, завтра в путь.
Сумка собрана. Футболки, носки, трусы, книга,
электронный мусор. Не суть.
Хочется вернуться на колеснице, запряжённой квадригой…
Ты попросила выступить на твоей свадьбе
и произнести тост.
Это было так неожиданно, вряд ли
я был готов встать во весь рост
и рассказать, как мы с тобой познакомились…
Споёшь мне на прощание?
До свидания.
До первого или до последнего?
До зимнего или до летнего?
А может до демисезонного…
Я устал летать, нарезать круги над багровой крышей твоей хрущёвки. У меня кипят от кругов мозги, а от боли крыльям махать неловко…
Что там за шум? Что там за стенкой?
Кто там стучит, задевая коленкой
стулья и кресла, столы и трюмо?
Азбукой Морзе — старость дерьмо.
Мы захватили банки и почту…
Когда города закроют
и в них прорастут леса.
По крыши, по самые кровли,
под самые небеса…