У меня сегодня уже пятница.
Говоришь, у тебя среда?
Мы вперёд идём или пятимся?
Кто сказал, что четверг навсегда?
А вот помнишь, был понедельник?
Тот, что начался утром в субботу?
И в Шаббат не работавший мельник
в воскресенье смолол всю работу.
Что осталось? Бедняга вторник.
Несамостоятельный и вторичный.
Я, шестидневной недели поборник,
отменил бы его, обезличил.
В понедельник, в 27 часов 3 минуты,
читал бы тебе стихи без рифмы,
а в среду в минус четыре было бы круто
наблюдать за волной, умирающей в рифах.
А на протяжении этого свободного дня,
который был, но мной с утра отменён,
я бы несчётное количество раз обнимал тебя.
Потому, что влюблён.