Если время шагами мерить,
будто камеру, три на три,
охуеют родные звери,
проживающие внутри.
Им три года до разворота,
словно сорок тяжёлых лет.
По пустыне их водит кто-то,
а песку окончанья нет.
На груди письмена из соли,
в волосах перецвёл камыш.
Из зверей, от фантомных болей
пострадавшая, рыба-фиш
дышит тяжко пустынным дымом,
вспоминая, какой была.
Ей бы ноги, пошла бы Крымом,
от Синая и до Днепра.
Ей бы крылья, взлетела б грифом,
унося в когтях хомяка.
Ей бы голос, пугала б криком
пи#доболов наверняка.
Нет мне смысла шагами мерить
время, вбитое в ритм часов.
Я — касатка, в родные шкеры
уходящая в ловле снов.