Очень хочется забыть о себе. О себе в первую очередь. Вот, как в книге пишут — «наперекор судьбе», в маске комедии, перекошенной.
А уже потом забыть о тебе. Обо всём, что с тобой связано. О твоём смехе и моём по тебе нытье, написано чётко, да дождями смазано.
И напоследок забыть обо всех. Пальцами тыкавших, в кулак усмехавшихся. Мне шаг до свободы, я человек, даже на милость твою сдавшийся.
И если потом выходить в новый мир, то смотреть вызывающе на себя, на тебя, на актёров твоих и транжир, на врагов моих — сотоварищей.
Не узнавать, не здороваться, не поднимать котелок, не жать им мерзкие холодные руки. Вот видишь, милая, и от тебя вышел прок, так сказать, из твоей науки.
Короче так, спасибо за всё. За недобитого двух убитых. А ты промазала, попала только в плечо и у хирурга хватило суровых ниток,
чтобы мне заштопать дыру в плече, из которой сквозняк и холод. Нет в этом мире людей прочней, чем я и мой вечный голод.