А ты, мой друг, когда уедешь,
под коврик положив ключи,
туда, где бесконечный вереск
дрожит, как огонёк свечи
от ветра, тянущего с моря
соленым йодом топляка
и утекающего в горы,
А там уже, наверняка,
столбами поднимаясь в небо,
затянутое в серый лён
дым — ствол лианы — будет цепок,
и заплетёт со всех сторон
маршрут обратный до исхода,
и ты забудешь, где твой ключ,
и схлынут плодовые воды
и испарятся в виде туч.