Люба моя, зажди,
чуєш, не відключайся!
Так, в нас ідуть дощі,
сонця нема та щастя…
Поэзия
Ждёшь, что она прочтёт,
текст, что тобой написан.
Это твой недолёт,
это хвосты, как лисьи…
Ты просыпалась каждые полчаса и спрашивала меня о времени.
Я не спал вовсе и пытался вспомнить, кто ты, какого рода и племени…
Читай, читай, тихонько, про себя,
тебе одну известную молитву.
Твой толстый панцирь — тонкая броня,
как шелуха спиралью, острой бритвой…
Между тем и этим, между сим и прочим
я встаю так рано, я чернорабочий
и иду по серым лоскутам асфальта
на чужие ноты, спетые контральто…
А потом, после всего,
двойной эспрессо.
Всего ничего.
И не для прессы…
В без пятнадцати два — ночью,
разорванной в клочья
настоявшейся, как вино в бочках,
летней небывалой жарой,
часы пробивают отбой…
Тик-так.
Всё будет не так.
Всё будет не здесь.
Подумай и взвесь
уложив на чашку весов…
Что же — верить и не сомневаться
в правоте ясноглазых девиц?
Это, братец, внебрачные танцы
тонконогих коленчатых птиц…
Я не доеду, я не знаю брода, не проверял какая глубина, а под водой нелётная…
Каждый из этих двоих
лупит меня под дых.
Чёрный в левом углу
тянет меня ко дну…
Туман хромает сивым мерином
по переулкам и садам
и покидает мир безвременно,
прохладной влагой по щекам…
Для того, чтобы не сойти с ума,
человеку нужна сума.
С дырами и прорехами,
яблоками и орехами…
Запиши на стенке белым мелом
или на листе карандашом —
всё, что этим августом поспело
по квартире носят голышом…
Попробую ещё — моя вина
недоказуема по косвенным уликам.
Да, кровь моя густа и солона
на вкус и цвет. Не поминая лихом…