А если бьют, то всё-таки своих.
Свои не отвечают понапрасну.
Им обещали истин, но простых,
любви до гроба, хворой и несчастной…
Шаббат Шалом!
Пропустил своё — улетай скорей,
пока в небе есть генерал Покрышкин.
Ты вчера считал, что Икар еврей,
а он просто был идиотом, Мышкин…
Ночью, с пятницы на субботу,
когда нельзя ни петь, ни писать,
брать домой с работы работу,
ругаться матом, причём здесь мать?..
А там, где жили, убыло людей.
Всё время сокращают почтальонов
и, кажется, в неделе меньше дней,
а если выходить, так на поклоны…
Если у бабушки были бы крылья, она была бы бабочкой.
Если у бабочки была бы авоська, она была бы бабушкой…
Там, за калиткой улица узка,
как море между Сциллой и Харибдой,
на ней просыплют крошки табака
вокруг стволов зелёных эвкалиптов…
Мне сказано — не место и не время,
не замечать дожди и сквозняки,
учитывать количество евреев,
читая текст предпраздничной брахи…
Моё пальто с весёлыми полосками —
скамейка крашена в зелёный цвет.
А было серое, совсем неброское,
дождям и градинам смешной ответ…
Из простых мы выбираем сложных,
часто неуверенных в себе.
Тех, которым оставаться можно
шрамами, добытыми в борьбе…
Такая изоляция в панельном,
как будто бы в общаге у метро.
Писатели работают посменно
и пишут, когда тихо и светло…