Слушай, девочка, я уехал!
Строить новые города,
резать ленточки, ставить вехи.
Там я буду герой труда…
Метка: 2017
По понедельникам, по понедельникам
Мне хочется прослыть бездельником.
Бродить в халате по пустынным этажам,
Читать газеты из столиц соседних стран.
По понедельникам, по понедельникам,
Я стать хочу твоим подельником.
Держать весь день тебя за руку
И даже стать твоей подругой…
Князь Пётр Николаевич Обнорский очень не любил ездить на далёкие расстояния зимой. Тем более такой зимой. Снег шёл третью неделю кряду и засыпал, казалось, всю Правобережную Украину по самые соломенные стрехи крестьянских хат, превратив их в живописные сугробы, как на картинах молодого студента Императорской Академии художеств Юлия Клевера…
Что ты там пишешь своим крупным почерком,
Без интервалов и запятых?
Ты называешь всё это творчеством,
Путаясь в рифмах и ритмах чужих.
Что ты шифруешь в врачебных каракулях,
Заготовляя диагнозы впрок?..
Он говорил, что это всё пройдёт.
Конечно, не как цвет с уставших яблонь,
Но точно вместе с веком утечёт.
И далеко, за горизонт бескрайний…
Мне пишет девочка из снежного Иркутска,
Где был расстрелян адмирал Колчак,
Что у неё к стихам большое чувство,
А по ночам необъяснимый страх…
Укрыл. Накрыл. Засыпал. Запорошил.
Замёл. Идёт. Не тает. Зарядил.
Как сон. Как день. Не зван. Никем не прошен.
До самой ночи. Из последних сил…
Ему важнее даже не любовь,
А предисловие, предчувствие начала,
Игра понятий, разносолы слов
И наглухо закрытое забрало…
Не как у вас. Пронзительным дождём
Встречает Вена. Под её сукном
Намокших памятников бронзовые шпоры.
И голуби вступили в разговоры…
Когда я стану немощным и старым,
купи возок и запряги осла.
Свези меня в библейский Капернаум
и жить оставь у белого окна…
Мне в шесть утра поднимет веки солнце,
Залив собой бесстыжие огни,
Но комары, кровавые пропойцы,
Напомнят нам, что мы тут не одни.
Что «ночь тиха и звёзды внемлют Б-гу»…
Она была актрисою,
Он биполярным был.
Встречались за кулисами,
Там он её любил…
А кто теперь ответит за июль,
С его дождями и неспелым урожаем,
Казавшийся мне больше длинным маем…
Он говорил, что всё пройдёт.
Конечно, не как цвет с уставших яблонь,
но вместе с веком утечёт
и далеко, за горизонт бескрайний…
Мы всё ближе, мы всё дальше.
Как же получалось раньше?
Что хватало двух шагов
Там, где сорок сороков…