Это ночь звенит остриём стрелы
пробивает влёт силуэт мишени,
а за ней стоят, до утра целы,
те, кому нельзя выходить из тени
на холодный свет скорых поездов,
у которых нет остановок частых —
им дают угля и хватает дров
и до точки Б довезут несчастных.
Их из точки А провожает бог,
не забыть его — он проплакал вечер,
отпевая нас, наперед и впрок,
тех, кто здесь ещё, но уже помечен.