Представь себе царя Соломона, молодого и кучерявого, который пишет у подножия трона стихи, повторяя: это всё от лукавого.
Это он придумал слово любовь, которому нет объяснения и толкует тебе значения снов, превращая инстинкты в сомнения.
Это он придумал твой шёпот и стон, за который платить не ему, но Б-гу, а ещё платить за тебя, единственную от Токио до Африканского Рога.
Это он так решил, что груди твои, две половинки разреза граната, что для тебя зажигает огни Ерушалаим в убранных к свадьбе царских палатах.
Спина твоя слоновая кость, низ живота — ворох спелой пшеницы, глаза твои чёрные кони, а шея тонкая ось, несущая царскую колесницу.
Бёдра твои, как изгибы груши, спелые и такие сочные, а чрево источник жизни, его не иссушит ни беда, ни болезни, отныне вовеки и присно.
Поёт Соломон и записывает стихи, оставляя себе, что положено кесарю. Овцам обвязали тканью пастухи копыта, тихо идут и невесело.
Слушай его, и бойся его, Суламифь, принесенная чувству в жертву. Это всё от лукавого, это миф, это ключ к простодушному женскому сердцу.
Но приходи и обнимай, руками, ногами, всем своим смуглым телом. Сказано было: любовь — это рай, прочти и запомни, всё, что успела.