Повернись к холодной стене, и не на правый бок, а на левый, закрывай глаза и тогда поймёшь, что лежишь на краю Ойкумены.
Не будет тебе никаких стихов, не жди оттуда пощады. Ночь медленным ходом едет утром домой, с востока, где ей не рады,
и, как каток, раздавит тебя, божью коровку, на гладких рельсах. Тому не положено сна, у кого в голове минус сто Цельсия.
Вот и крутись, зажимай в жгуты простыни между коленями. Смотри в Ойкумену светящихся слов — оттуда приходят гении.