И опять не место, и не время
говорить о чувствах. Не весна.
Небо снегом опростало бремя,
облаками хлопает со сна.
А потом гроза. Сильвестр стреляет
запоздавшим залпом по скворцам.
И собаки, беспокойными лаем,
отгоняют капли от крыльца.
До весны дожить, глотая зиму,
от простуды — гадкий пектусин,
выдыхая с кашлем, с горьким дымом,
бесконечно дальний, снежный Крым.