В нашей стране конечная для пассажирских поездов.
Они доходят до нарисованных кем-то границ, а там шесть лет уже нет мостов.
Там до сих пор по ночам постреливают.
То ли от безнадежной скуки, то ли просто с другого берега.
С обеих сторон. В обе стороны. Получается стерео.
Там до сих пор по церковным праздникам идёт неоконченная война
и никого не интересует, что «помирать нам неохота, что есть ещё дома дела».
Под холодным дождём у гостей на похоронах мёрзнут непокрытые головы.
Нет нового платья у покойного короля. Ничего, нам не впервой, похороним голого.
На поминках не хватает водки, потому что всю выпили ещё перед смертью.
Трудно верить на трезвую голову только из-за того, что вам говорят: «Верьте»!
Глаза щурятся, смотрят на самый большой в мире государственный флаг.
А поездам дальше нельзя. У них впереди красный, а за взорванным шесть лет назад мостом враг.