Мы двигаемся к Б-гу налегке. В руках ключи от всевозможных раев,
а кулаки в карманах, горячи, и желваки на скулах джаз играют
неслышный, кроме мыслей никому, а потому заведомо успешный.
Так сердце медиатором струну зацепит и рассыпется черешней
по полу, мягко шлепаясь в доску, похожую на крышку домовины, хранящей перемолотых в муку, всех без разбора, грешных и невинных.
Какая разница, в каких госпиталях нас не услышат в паре сантиметров,
какая разница, в тенге или рублях, оценят вес и качество эксперты?
Какая разница, что будут говорить чужие посетители поминок
и сколько будут помнить и любить, селёдку объедая с грязных вилок?
Всё остаётся. Сердце в кулаке зажато птицей, выловленной вором.
Давай, подъём, взлетаем налегке, но вовсе не готовы к разговору.
17.04.2019
