Когда у меня заберут море, пахнущее гниющими водорослями, рыбой, крабами, солью,
тогда мне практически станет всё равно,
бесцельно и уже не так уж страшно и больно
смотреть в непрозрачное, смытое дождливым утром стекло
за которым нет чаек, шума волн, разбитых ракушек, ночных огней кораблей в Ла-Манше,
отлива солёных, как слёзы, воды и молодой крови от волнорезов Омаха Бич.
Без моря есть опасность, что я очень быстро буду становиться взрослее и старше
и упаду навзничь,
не выполнив свой главный pitch.
Если у меня отобрать море,
где мне взять силы
добежать и открыть шторы
на окнах мёртвых домов цвета речного ила
и такой же затягивающей глубины.
От стены до стены.
От войны до войны.
От креста до звезды.
От звезды до заката.
От креста до солдата.
Спускаюсь с дороги и ложусь на песок.
Мне ещё рано. Мне не вышел срок.
Я смог.