Это ведь песни восточных славян, собранные по обрывкам куплетов из половецких степей, из хазар, Олегу не давших полезных советов.
Это татарский неспешный напев, гортанная речь генуэзских пиратов, топот мохнатых монгольских коней, женщины скифов и бабы сарматов.
Плачь, Ярославна, негромким дождём, в Киеве викинги бросили семя и зарастает норвежским быльём новое русcкое смутное время.
Это поляки на рыжих конях тонут в болотах и молятся богу. Тут не бывало Христа отродясь, лучше бы пели песни Сварогу.
Это еврейские скрипки разлук, радость и горе, всего понемногу. Старый Мазепа уходит за Буг, шведский учить за молдавским порогом.
Это же песни восточных славян, дымная кровь на семи перекрёстках. Ты мой язык, моя память, ты пан или пропал, как бриллиант Полуботка.