Когда-нибудь, утром, рано,
я разожму кулаки, чтобы вынуть руки из глубоких карманов
и в них, в карманы, а не в кулаки, ссыплется всё, как комочки муки
через грубое сито:
бриллианты, рубины, изумруды и лазуриты.
Кольца, браслеты, цепочки и перстни.
Стихи, проза, танцы и песни.
Скульптуры, картины, гравюры Дюрера,
Брейгель, но старший, кусочки Бодлера.
Есть ещё время разжать кулаки. Но не с руки.
Так и стоим, нам всегда не с руки.
Если вдруг надо разжать кулаки.
Или сжать.
Зажимая в них голос, сердце и совесть.
Но это уже другая поэма или другая повесть.
Не стихи, а короткая проза.
Пальцы синие от мороза.
Их ещё труднее разжать.
Отпустить, отмолить и отдать.