Вопрос не в том, где спать. Не в том, где жить.
Собрать бельё и улететь на Крит
и слушать ветер. Его нудная тоска
скрипит, как постаревшая доска…
Цикл «Французский поцелуй»
Чумацкий шлях прекрасен в своей млечности
и осыпается серебряным дождём
и, преступленьем против человечности,
мы по нему когда-нибудь уйдём…
Когда Тургенев не искал в песке
сокровища, в пасхальную неделю
зарытые французами в Москве,
на малой родине и плакал фастум гелем…
И вот однажды станет дважды,
а трижды не произойдёт
и кто-то, смелый и отважный,
все переврёт наоборот…
А по последней сводке метео,
соврёт же, впрочем, как всегда,
дождь разольётся в четверть третьего
и в воду упадёт вода…
По прошествии лет,
по мерцанию фар,
по прожитию бед,
по ветрам из Сахар…
Под небом — небо, под землёй — земля,
но иногда из них выходят горы,
и, забывая то, что им нельзя,
между собой заводят разговоры…