Слова твои бесконечны, текут по моим щекам смолой из кедровых трещин, впадающих в Абакан, вскипающих солнцепёком и пахнущих черемшой, закатами на востоке, багульником и сосной.
Мечты твои безграничны, уносятся как шары, овалы их мозаичны, как купола Бухары,
блестящие цветом неба и каракумских песков, и пахнут как древний эпос, ссыпаясь из рукавов.
Дела твои бесполезны и суетны как скворцы, забывшие под кустами слова твои и мечты, копаешься клювом жёлтым, не поднимая глаз. Всё это уже случалось, увы, не в последний раз.