Гонит ветер, гонит. Путает слова.
Говорит: «Не верьте, осень не права.
Все её рассказы — утренний туман.
Все её проблемы — сырости карман.
Утром зябнут плечи, тянут сквозняки.
В горле держит вечер пальцами руки
странный ком из ниток, связанных с тобой.
Осенью убытки у любви любой.
Осенью поминки и играет блюз.
Жёлтые деревья сбрасывают грусть.
Загребай ногами, заметай следы.
Где-то на подходе вестники беды.