Ещё темны мои дворы.
Сентябрьское солнце, царь горы,
рассматривает холодно в лорнет
всё то, что было и чего там нет.
Сложило губки бантиком брезгливо —
ну осень, ну цветасто и красиво,
но сыро, и пожухлая листва
смешалась, не запомнивши родства,
и пахнет перезревшими грибами,
упавшей грушей, яблочными снами.
Похоже правда — скоро Новый год,
уже пришёл, или вот-вот придёт,
зависит лишь от времени отсчёта.
Дождь к октябрю разучивает ноты
Вот-вот начнётся, Бог ему судья.
Я, без сомнения, любовник сентября.