Слушай, давно хотел спросить —
как жить?
Нужно ли всё записывать? Или просто запоминать?
Рвать на кусочки, склеивать, прятать в пол под кровать?
И потом, перечитывая, снова рвать, а остатки сжигать?
И следить за улетающим дымом чужих страстей.
Слово не воробей.
Оно пепел.
И почему пахнет nach Schwefel?
То есть серой.
А ты говоришь — чувство меры.
А если оно безмерно?
Чувство,
а быть спокойным искусство.
Это ветер сушит глаза.
Откуда там будет слеза?
Ниоткуда.
И не надо ждать чудо.
Вымой посуду,
расставь по местам тарелки,
сначала глубокие, потом мелкие,
чтобы не утонуть.
И в путь.
А как же всё-таки жить,
когда так хочется выть
на Солнце и на Луну,
на прохожих и на страну,
на близких и на чужих,
на бывших родственников и на святой лик?
Да никак!
Вот дурак.
Или дура.
Смотри в камеру-обскуру.
Это твой перевёрнутый мир.
Ты в нём просто объект, как кефир.
Или плацебо в облатке.
Протри объектив ваткой,
чтобы быть объективным,
жди наводнения и ливни.
Не забудь построить ковчег.
Всех тварей по паре.
А вдруг один из них человек?