Всё казалось течёт, как речная вода,
открывавшая глубь по условному стуку.
Всё казалось простым, кроме кубиков льда,
издававших сухие и нервные звуки.
Всё казалось чужим, как пустые дома,
отражённые в лужах кривых переулков.
Всё казалось простым, но хватало вина
и горбушки отломанной маковой булки.
Всё казалось смешным, как чужие мечты,
для сюжета ещё ненаписанной книги.
Всё, что было своим и казалось простым,
улетело к хуям к Волосам Береники.