И мысли твои, и чувства,
и лёгкости бытия,
и даже играть искусство
не стоят того огня,
который горит в буржуйке
дровами из старых груш.
Огонь, говорят, врачует —
спросите у «Мёртвых душ».
В жестяной помятой кружке
чернеет турецкий чай
и с хрустом ломают сушки —
не хочешь, не отвечай
зачем ты, откуда, кто ты,
и как ты попал сюда —
тут каждый второй — пехота,
а это почти судьба.
И искры взлетают в небо —
похожи на FPV.
Вернёшься — расскажешь, где был,
ты, главное, доживи.