Я вышел в город. Старые дома
почти лет двести кланяются Б-гу.
Один из них успел сойти с ума,
глядясь в цветные окна синагоги,
отстроенной уже после войны,
когда вернулись те, кто жив остался,
с обратной, тёмной стороны Луны,
под звуки недоигранного вальса.
До водокачки старого депо
идти всего каких-то три минуты.
Мне холодно в распахнутом пальто,
а ноги будто вовсе не обуты.
Отсюда в Ригу, Замосць, Аушвиц.
Ключи в замках замёрзнут, ожидая.
Мне так не достаёт еврейских лиц,
Их пеплом наши души засыпает.