Вечер субботы.
Если будешь ещё, я долью.
В твою. Или в мою.
У меня не хватает эмоций.
А у тебя опций
миллион.
Одна из них сон.
Твой вздох похож на зевок.
Сводит скулы от скуки.
На лету засыпают мухи,
нарезая круги вокруг лампы.
Рампы, штампы, эстампы, вампы.
Все перепуталось и ощущение пропасти.
Перепил. У вертолёта лопасти
вентилятора
и кабина экскаватора.
Я срезаю пласты культурного слоя
и открываю Помпеи. Нас трое.
Ты, я и сон.
Имя нам легион.
Ибо нас много
и нам по дороге.
Фотографией на стене,
сковородой на огне,
заколкой в копне.
В новой стране
счастьем на стороне.
Давай, я тебе долью.
Если бы брал по рублю
за каждую твою паузу,
стал бы богач «honoris causa».
Платил бы за каждый зевок –
уже бы сдох.
Плакал над каждой фразой –
умирал в метастазах.
Ты не одета и не обута,
а у меня из напитков только цикута.
Тогда не пей. Я налью себе.
Перепил. Ни бэ и ни мэ.
Уложи меня, пока не обута
Ляг рядом, пока не одета.
Ты седьмая – часть света.
Я открою тебя утром.