Как я жил до того, как порывистый северный ветер
выдул всё, что скопилось под крышами старых домов
и стегал по платанам невидимой кожаной плетью,
унося из башки послесловия сбывшихся снов?
Что же мне от того, что останется после победы
здравых смыслов и правды над песней восточных славян
и какие дожди будут лить в понедельник к обеду
на солёные спины копающих землю крестьян?
Как уйти от того, что дороги ведущие к Риму
в самом деле давно оборвались в заросших ярах
и метут по сусекам не зимние, в общем-то, зимы,
наметая в сугробы тоску, безнадёжность и страх?
Как же мне пережить, завернувшись в рядно из матёрки,
подтверждающей вывод о том, что посконь не важна
для мышей, изучивших буханку от корки до корки
и нигде не нашедших отдельно от плевел зерна?