В окне, как в дуле пистолета,
только светлей от фонаря
и дольше долгого рассвета
сырое утро декабря.
Короткий сон не крутит душу,
но мысли на веретено
и не понять, что было лучше —
чай или всё-таки вино.
И думаешь — авось случится
и в этой вязкой темноте
привидятся любимых лица,
ещё не старые, а те,
что целовал, не понимая —
почти всегда не навсегда.
Мы все когда-нибудь растаем
и будет талая вода.