Не пробивая тысячами лун
Завешенные ночью горизонты,
Не замечая, что давно уже смешон,
Хотя бесстыдных мыслей есть до чёрта…
Метка: 2019
У солдата хватит терпения достоять до утра
Не вступать с командиром в прения, на хрена ему кобура,
Если в ней огурец и луковка, а мерзавчик сидит в сапоге…
По правилам не получается. Отходят воды и вода
течёт, течёт, но не вмещается, ни в два ведра, ни в берега.
По ней плывут плоты-спасатели и ходят-бродят корабли,
несут фамилии писателей, на мачтах Эльмовы огни…
Здесь сегодня ещё среда, непохожа на половину от завещанного труда до шабата. Как пуповину,
отрезаю её куски на работу, обед и книгу, подбриваю слегка виски и съедаю на ужин фигу…
На Рождество холодные дожди идут всю ханукальную неделю,
и бродит под дождём Салман Рушди — его читают персы и евреи…
Уставший, он три дня уже не спал.
Грел воду и заварку чёрной горсткой
В стакан гранёный медленно ссыпал,
А кошку гладил против жёсткой шёрстки…
Бессонница шумит полночным ветром.
Так монотонно и тоскливо так,
Как будто шляпу с ветхим старым фетром
Отбросил прохудившийся чердак…
Это ведь песни восточных славян, собранные по обрывкам куплетов из половецких степей, из хазар, Олегу не давших полезных советов…
Днепр сер. Так сливается с небом,
Что почти не понять, где вода
Заливает дождём его тело,
Разделившее на берега…
Ночь улетает, как проходящий скорый.
Свистнула и унеслась.
Потолок внимает моим разговорам.
Честный. Не даст им пропасть.
На станции пусто. Пассажиры успели…
Я тебе не пишу. Хули там, рассусоливать мысли по отмытому добела водкой столу. Я услышал тогда, что ты буквы меняешь на числа. Или цифры, которые камнем утянут ко дну…
Похоже, что поезд остынет, уснув на последнем пути,
заросшем ольхой и малиной в квадратах зелёных куртин.
К обеду закончится уголь и выльется в землю вода
и поезд, скончавшийся угорь, застрянет в кустах навсегда…
Июньским полднем, до пятен соли просушены солнцем насквозь
Несёмся жарким лесом сосновым, плотно, виноградная гроздь.
Пятками гулко по тёплым корням, предчувствуя их глубину…
Вечер отлично сидит на плечах,
вязаный толстыми нитками.
Белые звёзды ползут по нему,
как ледоколы, улитками…
А со стихами что? А со стихами проза.
Им в голове мороз. И голова с мороза.
Залиты рифмы по уши цунами,
У строф промокли ноги. Сапогами
Не запаслись по записи в сельпо,
В котором зарешечено окно…