Довольно мрачно. Боком, в косяки, пролазит дождь и сыростью щекочет.
Стоит на расстоянии руки, с утра пришёл и будет здесь до ночи…
Метка: 2019
Молочные реки, кисель в берега.
Напиться бы вдоволь, да кровь не вода.
Стекает тягучей и сохнет быстрей
Опасная бритва. Слепой брадобрей…
Вот три часа, когда сера, как кошка, ночь переходит с неба на гранит и накрывает глянцевой обложкой маршрут Геракла в Эдем Гесперид…
Мы двигаемся к Б-гу налегке. В руках ключи от всевозможных раев,
а кулаки в карманах, горячи, и желваки на скулах джаз играют
неслышный, кроме мыслей никому, а потому заведомо…
Слова твои бесконечны, текут по моим щекам смолой из кедровых трещин, впадающих в Абакан, вскипающих солнцепёком и пахнущих черемшой, закатами на востоке, багульником и сосной…
Капли дождя метят в темя, крупные, как виноград. Им не сказали, они не в теме, что им тут никто не рад. Кепка промокла и по вороту куртки сырость уже на спине…
По ком звонит колокол ровно в шесть, в церкви рядом с Адмиралтейством?
Рэпом из паба вторит жесть, Нельсон и Эминем, по соседству…
Мы можем превратить эту историю в фарс и говорить о любви на фарси. Я не помню, доехал ли Пушкин в Карс, или застрял в грязи на Роси…
В небе строит воздушные замки кучерявый мальчик в белой панамке
Из песка, мытого облаками, лепит башни, трогает их руками…
Оставь Надежду и иди, срывая планы и одежды,
когда полжизни впереди, когда на белые надежды
есть два билета и трамвай на раскалённых летом рельсах…
Над головой ни нимба, ни мерцания, записанного пульсом в ЭКГ.
Так небо сине, как над всей Испанией, напоминает мне о кураге…
Мосты над дорогой крестами. Местами.
Кресты у дороги. Мечтами. Устали.
Вода заливает. Колеса. По мысли…
Чего там, снова рейсы переносятся?
С обещанного завтра на вчера.
Я растираю пальцем переносицу…
Вечер пятницы тянет в ночь, небо пятницы будет в дождь, прибивающий пыль к асфальту разноцветными каплями смальты габаритов последних машин…
Платаны, как прокажённые, с пятнами на телах, стоят декабристов жёнами на улиц прямых углах…