Недавно, совсем недавно,
всего в без четыре три
отплакала Ярославна
и, ключ провернув в двери…
Метка: 2021
Летом меня здесь не будет.
Я возвращаюсь к зиме.
Встретят собаки и люди —
эти себе на уме…
Если писать, то портвейном —
скатерть пускай в острова.
Были же реки кисельны,
из пирогов берега…
Такие новости, такая суета,
что хочется опять заснуть с утра,
не открывать глаза и до полудня
проспать свой самолёт, автобус, судно…
Мне кажется, что этот год прошёл,
как скорый ночью, щёлкая на стыках.
Налево степь, похожая на стол,
направо лес, с его звериным рыком…
А в голове какой-то вакуум,
как будто вовсе нет мозгов.
Их место зарастает страхами,
давно уже, от праотцов…
А можно? Нет, нельзя! А если так?
Стучали в дверь, а там бардак.
Нет, всё-таки бордель.
От красной краски покраснела дверь…
Мне сказано — не место и не время,
не замечать дожди и сквозняки,
учитывать количество евреев,
читая текст предпраздничной брахи…
На перекрёстке Петёфи и Ракоци,
не посмотрев украдкой на часы,
она спросила: «Ну, ты хочешь трахаться?» —
непринуждённо перейдя на ты…
Он не любил в презервативе,
она не любила цветы в целлофане.
Они познакомились в сильный ливень.
Он был в пальто, а она в панаме…
И жизнь, и поле перейти
по снегу и по глине,
и чушь прекрасную нести,
от веку и поныне…
Такая в воскресенье тишь да гладь,
что хочется себя взорвать,
забрызгав стены, пол и потолок,
чтобы потом спросили: «Ты же смог…
Вам виски днём, со льдом или под вечер?
А всё равно, когда с утра помечен
и мучаешься муторной тоской,
не понимая — это ты такой…
Вопрос не в том, где спать. Не в том, где жить.
Собрать бельё и улететь на Крит
и слушать ветер. Его нудная тоска
скрипит, как постаревшая доска…
Чумацкий шлях прекрасен в своей млечности
и осыпается серебряным дождём
и, преступленьем против человечности,
мы по нему когда-нибудь уйдём…