Чертил что-то пальцем в рассыпанной соли,
Он говорил целый час ни о чём,
и задыхаясь от внутренней боли,
вновь зажимал её левым плечом.
Нет, ни хуя это время не лечит.
Тот, кто придумал, был просто поэт.
Просто искал рифму к слову «калечит»,
На протяжении нескольких лет.
Время не лечит, оно притупляет,
Тихо, коварно, по просьбе судьбы.
Молча сидит и секунды считает,
И их сливает в потоки воды.
Где-то, когда-то, смыкаются пальцы,
Солью, засыпанной в винном пятне,
Тонем в потоках любви мы, скитальцы.
Тот, кто вернётся, виновен вдвойне.
Так и сидел за столом, чтоб не думала,
Будто ещё что-то есть, там, внутри.
И на прощанье сказал что-то грубое,
А умер в больнице, без четверти три.