Читаю чужие слова,
Разбросанные по дисплеям
И битом стучит голова:
«Не склеим, мы точно не склеим
Разбитое напрочь до нас,
Разорванное на кусочки,
А мы-это так, метастаз,
Одним интервалом до точки”.
Мы просим писать о любви
И плакать о нас по субботам,
Но остаёмся одни,
Как пугало на огородах.
Звеним на ветру по ночам,
Пугая залётную птицу,
По нашим поникшим плечам
Дождями усталость струится.
Под шляпой, в гнезде, воробьи
Выводят второе потомство.
Ты что-то хотел о любви?
Рифмуется с вероломством.