Если слушать ночами голоса о свободе
начинаешь считать, что ты ёбнулся вроде —
заливают за шкуру масло горькой карболки
и орут в репродуктор: «За околицей волки!»
Я бояться устал, я хочу рассчитаться
за прописку в живых, за внесение в святцы,
за вхождение в рай и отсутствие ада.
А свободы такой мне и нахуй не надо.
Отключили вай-фай, штекер вырван из дырки.
Я приехал на свадьбу, не хочу на поминки.
Губы пахнут вином и немного мимозой.
От тебя не исходит непонятной угрозы.
И не будет войны, и не будет печалей.
Мы не дети уже. Мы высокими стали.
Это кто на экране, в плохо сшитом костюме?
Разделите на два, хер получите в сумме.
Я сегодня люблю, я тебя обнимаю.
За себя, за тебя, за страну выпиваю.
Если завтра война, та, которой не будет,
я умру за тебя. А ушедших не судят.