Дом проплывает судном, не суднОм,
а мы его, смешные пассажиры,
лежим, сидим, и ходим в нём вверх дном,
но, слава Б-гу, счастливы и живы.
За окнами несётся сильный дождь,
серо-зелёный, как перо синицы.
Он вылезает из семи змеиных кож
и переходит скромности границы.
Курится белым старый дымоход —
жгут письма или выбирают Папу?
А на углу меня никто не ждёт,
переминаясь на четыре лапы.
Деревья дом на пальчиках несут
и люди с высоты стройней и легче.
Мой Б-г, как мы с тобой любимы тут,
избранники твои и наших женщин!