Когда взойдёт фонарь над перекрёстком,
похожий на желток и на белок,
я возвращусь на пыльные подмостки —
день не прошёл, а мне не вышел срок.
На проводах стрижи и чьи-то кеды —
сгорел монтёр, но обувь налицо —
передаёт поклоны и приветы
от прадетей до самых праотцов.
А роль мою растреплет сильный ветер —
не выучил на бис и наизусть,
и буду танцевать в кордебалете,
изображать раскаянье и грусть.
Похлопают собаки и студенты
за небольшие деньги и еду.
И, кстати, я хотел стать президентом,
но позабыл уже в каком году.