Слова на ветер. Пусть несёт, повеса.
Такая бесполезность суеты.
Мы не находим времени и места,
но ты
всё ловишь их обрывки на лету,
дырявишь, как трамвайные билеты
и в теле созидаешь пустоту.
Тщетны
потуги удержать момент,
как ощущение внезапного просвета
между атласных чёрных лент.
Об этом
не хочется просить, чтобы жалеть.
В постскриптуме проезд в один конец.
Трубач в оркестре выдувает медь.
Хитрец.