Мне кажется, что мы простыли.
Наш громкий кашель на ветру
разбудит грузчиков в порту.
Они споют на суахили,
а может на любом другом,
о том, что нас с тобой простили
в судах Японии и Чили
за сотрясение основ —
за отрицание законов
о притяжении земли.
Постой, не двигайся, замри —
мы где-то рядом с Рубиконом.
За ним закончится постель,
как Иорданская долина.
На выходе нас ждут раввины
и миндаля цветов метель.