Всё не долго и не надолго,
зависает на волоске.
Мимолётное чувство долга
исчезает водой в песке…
Метка: 2020
Снег ложится на снег и не тает.
Это просто зима. Гололёд.
В небе тонко на трубах играют,
провожая осадки в полёт…
Я внимательно прочёл первое предложение присланного Вами в нашу редакцию романа «Звёздная пыль».
Вы пишете: «Огромное красное Солнце вставало на Востоке»…
От тебя никаких новостей.
Не приносят из лесов и полей.
Карантин у людей.
Карантин у сорок и у их хвостов.
Чумка и токсоплазмоз у собак и котов…
Представь себе царя Соломона, молодого и кучерявого, который пишет у подножия трона стихи, повторяя: это всё от лукавого…
Да что ж тебе? Ответ? Какой? Да я бы сам хотел ответить,
как на уроке малым детям, что счастье есть, а что покой…
Глаза не отвечают взаимностью,
щурятся на костёр.
Нас завтра освободят от военной повинности,
а это другой разговор…
А если вдруг подумать обо мне,
то надо рисовать, как Пушкин, в профиль,
и, если загадать меня себе,
то надо заварить армянский кофе…
Да из меня какой уже герой?
Как в грехе свальном, годы кутерьмой
и лица не забытых мною женщин.
Лет больше, памяти всё меньше.
А листья падают не осенью, весной…
Меня сбросили с парашютом
с рейса Токио — Астана
Мне сказали, что тут уютно,
не распахана целина…
Повторяю себе, что я здесь абсолютно спокоен.
Повторяю, с утра, пока плотно закрыты глаза,
Я уверен в себе, я почти императорский воин,
узкоглаз и велик, как монголо-татарский мурза…
Послушай, кто там из вас болеет,
срывая кашлем гардины с окон?
Рецепты счастья в китайский веер
собрав, кровите томатным соком…
Послушай, бро,
молчанье золото, а рифмы серебро?
Как мошки бьются в освещённое окно
и налипают на стекле слоями,
но вовсе не советскими рублями…
Вот эта лёгкая дрожь внутри.
Как будто туда влетела малая птица,
дождалась свистка и на счёт три
бьётся там не журавлём, а синицей…
А в стихах твоих снег, по утру ещё белый,
ни кошачьих следов, ни окурков, ни зги.
На подъездах написаны устричным мелом
номера, чтобы легче считались шаги…