А мне то что? А я куда?
Пустеют летом города,
похожие с утра на соты,
в которые после работы
слетятся пчёлы сбросить мёд.
Ну, или кто чего найдёт
и схватит в крылья по дороге.
Шмелю напишут в некрологе,
что был красив и так жужжал,
что тысячи пчелиных жал
сжимались грозно в кулаки.
Ему работать не с руки,
зависнет над красивой розой.
А мне-то что? Ведь я с мороза
и чай свой выпил в феврале,
круги оставив на столе,
на брудершафт с зелёной чашкой.
Что мне готовил день вчерашний?
Я выйду головой в стекло,
гребец, придумавший весло
и полосатость крыльев пчёлам.
Мой шмель, беспечный и веселый,
с усами в розовой пыльце,
меня дождётся на крыльце
и прожужжит, что лето есть
и нам минут его не счесть.
Но этим бесконечным летом
мы со шмелём споём дуэтом.