Да кто тебе сказал, что ты другой?
Такой, как все, и с номером на шее,
с обритой в ноль шишкастой головой
на безволосом юношеском теле…
Неопубликомое V
Не будет никакого продолжения.
Я каждый вечер вывожу баланс к нулю,
Осуществляя жертвоприношения
Богам своим, которых так люблю.
..
Февраль. Налить вина и плакать.
Писать о яблоках навзрыд,
пока раздавленная мякоть
в желудке жидкостью горит…
Мне пишет девочка из снежного Иркутска,
Где был расстрелян адмирал Колчак,
Что у неё к стихам большое чувство,
А по ночам необъяснимый страх…
Ну, что там ещё, среди прочего?
Зима окончательным росчерком
Убрала осенние сны.
Надеюсь, что не до весны.
Собачьи следы и метания…
Укрыл. Накрыл. Засыпал. Запорошил.
Замёл. Идёт. Не тает. Зарядил.
Как сон. Как день. Не зван. Никем не прошен.
До самой ночи. Из последних сил…
Ковыряю ботинком падшие листья.
Что ж эта осень, все длится и длится
До поздней, не тёплой апрельской весны.
Мы были с ней до конца не честны…
Ему важнее даже не любовь,
А предисловие, предчувствие начала,
Игра понятий, разносолы слов
И наглухо закрытое забрало…
Мне в шесть утра поднимет веки солнце,
Залив собой бесстыжие огни,
Но комары, кровавые пропойцы,
Напомнят нам, что мы тут не одни.
Что «ночь тиха и звёзды внемлют Б-гу»…
Она была актрисою,
Он биполярным был.
Встречались за кулисами,
Там он её любил…
Он говорил, что всё пройдёт.
Конечно, не как цвет с уставших яблонь,
но вместе с веком утечёт
и далеко, за горизонт бескрайний…
Зачем ты говоришь, что я грущу,
Расписываясь долгими стихами,
Рассовывая списки по плащу,
В карманы, непослушными руками…
Когда снова один и глаза в потолок,
Над которым живёт несгораемый Б-г,
На котором слова не написаны в ряд,
Что случилось не так или в чём виноват…