Уже с утра заходит Солнце
и начинается закат.
Почти не щурятся японцы
на каменных растений сад…
Поэзия
Всё не долго и не надолго,
зависает на волоске.
Мимолётное чувство долга
исчезает водой в песке…
Снег ложится на снег и не тает.
Это просто зима. Гололёд.
В небе тонко на трубах играют,
провожая осадки в полёт…
Здесь было всё. Пол, потолок и стены,
просторный эркер в полных три окна,
часы с кривой улыбкой Гуинплена
и странный стол зелёного сукна…
Под вечер стало холодней
и небо кроет серым крепом —
другое ждать зимой нелепо —
пора не выпавших дождей…
Очень грустно становится к вечеру.
Ухожу на закрытый режим.
Приведите товарища Стечкина,
за бутылочкой поговорим…
Дождь, нитевидным пульсом.
День, бесконечным серым.
Утром, попутным грузом,
я уезжаю первым…
По воскресеньям даты красным,
по четвергам не рыбный день
и хочется считать ненастной
любую тучу — просто лень…
Ну, правой, если левая короче,
чеканя шаг и топоча как слон,
а до рассвета половина ночи
и не понять, куда притопчешь днём…
В понедельник будет год,
а во вторник целых два,
как сажали огород —
некрасивые слова…
Упустил свой момент, не вышел.
Прислонившись щекой к окну,
я глазами скольжу по крышам
и не думаю, что усну…
А как же мы? Забыты и оставлены,
но в комнатах разрушенных домов
сырые окна не закрыты ставнями
и форточки сквозят поверх голов…
Выйти бы и покурить,
упершись в косяк плечом.
Терять разговора нить,
в принципе — ни о чём…
С мирры по капле,
с миру по нитке.
С неба по цапле,
цапле улитки.
Мне десятина —…
Уезжай. Проверены билеты.
Сложен чемодан и тюбик с пастой.
А столица Мальты Ла-Валетта,
там играют старики в канасту…