Не передать, не пережить,
не всё в один лоток сложить
и, прижимая локти к телу,
идти по улицам по делу,
кивая птицам головой —
эй, чёрный ворон, я не твой.
На перекрёстке мне направо.
Там улица, застывшей лавой,
отполированной в асфальт,
с чешуйками блестящих смальт
цветущей сакуры и сливы —
вся в бело-розовом приливе,
как будто в пене вод морских,
отхлынувшей от ног скворчих.
И нет ещё людей в помине,
Не присно, всуе, здесь и ныне,
а есть спокойствие субботы.
Зачем ты, как ты, с кем ты, кто ты?