Уже убрали в кучи листья. К тризне.
И птицы смылись, с мыслями о жизни,
От тлена к тлену, и все идёт по кругу.
А север ближе, чем казалось, к югу.
Затянутые в стройные ключи,
Монахи в чёрном, важные грачи
Последними разглядывая карты
Районов древних Фермопил и Спарты,
Рассчитывают локти и аршины.
А после Ольвии семнадцать дней в Афины.
Остались голуби, которым всё равно,
Что юг, что север. Что ноябрь дерьмо,
Напившийся осенней тёмной браги.
Залившей лес, поля, сады, овраги.
И нас, не поднимающих голов,
Смотрящих под ноги. Боящихся углов,
Решений, боли, радостей, разлук.
Тлен к тлену. Осень замыкает круг.